C'est un peu comme cela à la fin d'un projet, le temps se suspend... La vérité est que ma montre-pendule s'est arrêtée de tourner, les aiguilles arrêtées sur la fin du voyage.
Alors, passent les jours, passent les heures, ni l'ennui, ni l'attente, mais ce quelque chose d'imprécis et d'amer avec lequel il faut cohabiter.
Mais l'esprit, oh oui ! l'esprit refuse cet état et panique... exigeant de reprendre la route, de bousculer le temps, de crier... et le cri, muet, reste terré dans une chambre d'hôtel avec vue sur la mer et les palmiers... alors, de peur de mourir, la main rédige le voyage passé et celui à venir...
Mais l'esprit, oh oui ! l'esprit refuse cet état et panique... exigeant de reprendre la route, de bousculer le temps, de crier... et le cri, muet, reste terré dans une chambre d'hôtel avec vue sur la mer et les palmiers... alors, de peur de mourir, la main rédige le voyage passé et celui à venir...
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